tag:blogger.com,1999:blog-28620918440185767902024-03-06T06:28:07.362-03:00Cara de Banana méurihttp://www.blogger.com/profile/04571771247962575788noreply@blogger.comBlogger65125tag:blogger.com,1999:blog-2862091844018576790.post-22158101874855450322012-08-05T23:23:00.002-03:002012-08-05T23:23:42.456-03:00Delícia de fim de semana<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBOrVczBY0JWmFh5CT7RjZwGclMbg1EzQ9cJjzrmjl6FbwzZlISX5ceZiKeOpejzpnChOc_rhJHEtW9okp82r5ret9owkqHlmdigUVAPJRySZ4Y671d8ZiOcnwi1_jI8E_DOans_0Ajfad/s1600/FxCam_1344218648765.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="300" width="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBOrVczBY0JWmFh5CT7RjZwGclMbg1EzQ9cJjzrmjl6FbwzZlISX5ceZiKeOpejzpnChOc_rhJHEtW9okp82r5ret9owkqHlmdigUVAPJRySZ4Y671d8ZiOcnwi1_jI8E_DOans_0Ajfad/s400/FxCam_1344218648765.jpg" /></a></div>
(Só os bãos entendem o trocadilho.)méurihttp://www.blogger.com/profile/04571771247962575788noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2862091844018576790.post-5298807113136555332012-03-21T23:01:00.001-03:002012-03-21T23:05:58.767-03:00CotidianicidadesChego em casa, é tarde. Entro no quarto para arrumar a minha cama.<br>
Eu sei que não vou dormir naquele instante, mas dá uma sensação boa forrar e reforrar lençóis e colchas, afofar o travesseiro. <br>
Nesse estudo de muita sina e pouco sono (consumado), tenho sonhado (acordada) com o momento de sonhar dormindo.<br>
<br>
x
<br>
Aconteceu uma coceirinha no canto esquerdo da palma da minha mão direita. Fui coçar, e senti uma textura estranha.<br>
Olhei e era sangue.<br>
Matei o mosquito com as unhas, e me sujei de sangue meu - e de outros, talvez.<br>
Ficou bem vermelho, formou um inchaço amarelado, e ardeu enquanto eu pensei sobre a sorte e o azar do acontecido.<br>méurihttp://www.blogger.com/profile/04571771247962575788noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2862091844018576790.post-82690123003162522502012-02-02T00:54:00.001-02:002012-02-02T00:57:24.452-02:00Tricô<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixo1OpLu2I3-hBqsqSDyrL086YdGo5WJoKmWaMT3PiF3vU4-DNJ70Jgnr8Mv_pZ6fUZ4_gsVjqtPrXdgOMB_o2RXzocnQltmSLAqhzUsY7fuALH5se84p_j61YfoWlKdfw9SsjZhrUWVr-/s1600/foto.JPG" imageanchor="1" style=""><img border="0" height="400" width="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixo1OpLu2I3-hBqsqSDyrL086YdGo5WJoKmWaMT3PiF3vU4-DNJ70Jgnr8Mv_pZ6fUZ4_gsVjqtPrXdgOMB_o2RXzocnQltmSLAqhzUsY7fuALH5se84p_j61YfoWlKdfw9SsjZhrUWVr-/s400/foto.JPG" /></a></div>méurihttp://www.blogger.com/profile/04571771247962575788noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2862091844018576790.post-1732987676016885742011-08-28T22:53:00.002-03:002011-08-28T22:54:04.302-03:00ter que
<br />não queria se
<br />só pode quando
<br />der paraméurihttp://www.blogger.com/profile/04571771247962575788noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2862091844018576790.post-50137225950467840272011-07-14T13:13:00.002-03:002011-07-14T13:17:51.822-03:00Meu novo perfil no Postcrossing1) Meu inglês é uma vergonha mesmo.<br />2) Mas pelo menos agora acredito que está um pouco mais condizente comigo. E não aquela coisa padrão-social-sou-bacana-me-manda-um-postal?<br />3) Para quem não conhece, o <a href="http://www.postcrossing.com">postcrossing</a> é uma iniciativa bem legal para quem gosta de postais. Você cria um perfil, manda postais para pessoas que eles selecionam, e alguém desconhecido de qualquer lugar do mundo te manda de volta.<br /><br />Hi, my name is Mariana Ramos.<br />I'm 19 years old, and I live near Belo Horizonte, Brazil, with my parents. It's a very nice and warm place, full of trees and squares, with all that same problems of a city that have been growing a lot very quickly.<br /><br />I'm I architecture student, and studying takes most of my time.<br />But I really like to read, mainly fiction books, and to listen good music, especially Rock'n'roll, Jazz, Bossa Nova... Now a days I'm learning to play flute and to do some grafitti. I am kind of a lazzy girl, but I like to learn new things, they make me fell alive.<br />I like to walk around the city, and I always change my paths, just to know new places. I like to spend some time laying on the sun in a square or in a nice cafe downtown. I like to chat, and to listen stories of other people lives.<br /><br />I'd like to recieve postcards with interesting views of your city, nice buildings or something different about the culture of your location, like a local event or something. But I'll be glad with any postcard you send to me! (: You are welcome to write in your native language, with translation into English. (It would be so nice!) Please teach me something about your culture or about your life's philosophy.<br /><br />Thank you very much!méurihttp://www.blogger.com/profile/04571771247962575788noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2862091844018576790.post-22060687303930388502011-04-14T17:01:00.001-03:002011-04-14T17:01:18.598-03:00Rascunho de 22/09/2009<em>Que não seja imortal, posto que é chama.<br />Mas que seja infinito enquanto dure.</em><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOMX56heSdNACtXCFgdBPetdJydLzHMHi9VY6SFL82GhB9CiJcR1Z0bNKYdYv0PGJtDRNlL3-sEqUX2mVkAk2xq2FmD3Xv8PkbIbagtO0a8gFWhez71rhGHLO1T3_flH6brdDdAY2Ysyqx/s1600-h/DSC01328.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOMX56heSdNACtXCFgdBPetdJydLzHMHi9VY6SFL82GhB9CiJcR1Z0bNKYdYv0PGJtDRNlL3-sEqUX2mVkAk2xq2FmD3Xv8PkbIbagtO0a8gFWhez71rhGHLO1T3_flH6brdDdAY2Ysyqx/s400/DSC01328.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5384454258257888882" /></a>méurihttp://www.blogger.com/profile/04571771247962575788noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2862091844018576790.post-68275994936120658702011-04-14T16:58:00.001-03:002011-04-14T17:00:36.033-03:00Rascunho de 25/07/2010Perceber que o velho e largo moleton cinza era o meu melhor amigo, foi a última das grandes e piores conclusões da noite. Moleton, meu amigo, estamos a passeio. Vamos a missa, conselho do pai. Missa, ppessoas cheirosas, muiota decoração, aspectos da arquitetura jônica, colunas que não enganavam a ninguém. O padre era carismático, até demais. Rezamos todos juntos pela paz, que eu não sou capaz de assumir,. A hora da paz de cristo, os Irmãos cantam, enquanto apertam a mão respeitosamente dos seus viznhos e banco. Fui ser mais ousada, abracei a senhora ao meu lado. Ela não fez questão de retribuir o que e unão dei, no fim das contas. Os outros Irmãos desejavam-me paz de cristo com um aperto de mão e com um olhar em outra direção. Com exceção de uma única senhora, todos desviaram o olhar. Será que o meu é tão inquisidor, de perguntas que ninguém responde? Não tive a paz que todos eles me desejaram. Casa, choro, chá mate. Msn com conversas aleatórias, ninguém a quem se reclamar o que não se sabe. Ninguém. Mas se eu ao menos soubesse. Se eu pudesse ter alguém.méurihttp://www.blogger.com/profile/04571771247962575788noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2862091844018576790.post-87792465888444426732011-04-14T16:48:00.000-03:002011-04-14T16:49:33.133-03:00Rascunho de 01/06/2010é fácil esquecer-se. perder-se, ignorar-se. manter-se no fundo de si mesmo. guardar-se das preocupações cotidianas.<br />porque, isso você já sabe, há sempre com o que se preocupar. contas a pagar. livros a ler, trabalho a fazer, linhas a tecer.<br />amortecer-se a cada dia, desanuviar a cabeça, manter os membros trabalhando. manter o cérebro desimpedido. manter a cabeça cada vez mais estressada, aos poucos, para que a grande bomba saia um dia, caindo imprevesivelmente em outra cabeça.méurihttp://www.blogger.com/profile/04571771247962575788noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2862091844018576790.post-51339945464870298472011-04-14T16:46:00.000-03:002011-04-14T16:47:09.235-03:00Rascunho de 8/8/2010Estou cansada de tudo isso. De fingir, eu acho. Não é nem fingir na verdade, é esconder mesmo. Escolher não demonstrar minha opinião. Talvez seja por isso que você a desconsidere.<br /><br />*Sinceramente não me lembro de quem estava com raiva além de mim mesma.méurihttp://www.blogger.com/profile/04571771247962575788noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2862091844018576790.post-489074852830215212011-04-14T16:44:00.001-03:002011-04-14T16:45:47.214-03:00Rascunho de 13/12/2010Não aguento mais propagandas pra me forçar a comprar presentes de natal para os meus queridos. O calor também, já está sufocante.<br /><br />*Agora as propagandas são de páscoa. E tem ovo de 400 míseras gramas custando 29,90.<br />E o calor continua sufocante.méurihttp://www.blogger.com/profile/04571771247962575788noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2862091844018576790.post-73842684450671725712011-04-14T16:41:00.001-03:002011-04-14T16:44:08.979-03:00Postando meus rascunhos (18/01/2011)Minutos antes, eu estava assistindo ao filme Pulp Fiction. Não que ele tenha especialmente me tocado de alguma forma - embora seja bem bom -, mas, quando dois gangsters estão discutindo sobre um homem morto no porta malas, um deles pergunta: Quem era ele? E o outro, prontamente responde: Ninguém de quem sentirão falta. <br /><br />Ignorando que é um filme, e o ponto de vista que tenho é o ponto de vista que filma e me conta a história dos personagens principais, os gangsters, eu tive aquele pensamento que me sobrevêm principalmente a noite, quando estou sozinha e sem sono, e que em muita das vezes gera pânico: nós vamos morrer. Todos nós. Em algum momento, você não conseguirá mais inalar o ar. E acabou.<br /><br />OK.<br /><br />Não que isso será uma preocupação pós-morte, mas quem sentirá sua falta? O que estamos deixando? Porque eu deveria acreditar que não sou mais uma das muitas garotas que tem um blog, e escrevem nele às 2:40 da manhã para desabafar? O que me torna única, para que sintam falta de mim? (O que te torna único, para que sintam falta de você?)méurihttp://www.blogger.com/profile/04571771247962575788noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2862091844018576790.post-56465776496076973012011-04-14T16:40:00.000-03:002011-04-14T16:41:03.524-03:00Acho incrível que a atual função do meu blog é a seguinte: Quanto mais tempo eu fico sem publicar nada, mais o número de rascunhos cresce. Incrível.méurihttp://www.blogger.com/profile/04571771247962575788noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2862091844018576790.post-8825810850523343592011-01-18T02:46:00.003-02:002011-01-18T02:51:03.807-02:00Waking life quote.<red> </red><br /><red> </red><br />"They say that dreams are only real as long as they last.<br />Couldn't you say the same thing about life?"<br /><red> </red><br /><red> </red><br /><red> </red>méurihttp://www.blogger.com/profile/04571771247962575788noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2862091844018576790.post-38531369696818370212010-12-14T00:31:00.001-02:002010-12-14T00:32:51.672-02:00Gustavo Roscoe diz<br />...<br />boa noite mariana<br /><br />méuri . diz<br />WTF<br /><br />Gustavo Roscoe diz<br />hahaha<br /><br />méuri . diz<br />oks<br />boa noite, gusroscoe<br /><br />Gustavo Roscoe diz<br />pra você é Groscoe<br /><br />méuri . diz<br />NO WAY<br />pra mim é olwentaron<br /><br />Gustavo Roscoe diz<br />YES WAY<br />hahahahahaha<br />É COM DOIS ENES!<br /><br />méuri . diz<br />E DAÍ<br /><br />Gustavo Roscoe diz<br />E DAÍ?<br />E DAÍ???<br /><br />méuri . diz<br />É!<br />AHAM!<br /><br />Gustavo Roscoe diz<br />TCHAU MOCINHA<br /><br />méuri . diz<br />SABE QUEM É MOCINHA?!<br />SABE? SABE? HAN HAN?<br /><br />Gustavo Roscoe diz<br />QUEM?<br />HAN?<br /><br />méuri . diz<br />vo-cê. lady.<br /><br />Gustavo Roscoe diz<br />bom, eu até que sou<br />beleza então, dorme bem<br /><br /><br />Eu ri muito. (:méurihttp://www.blogger.com/profile/04571771247962575788noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2862091844018576790.post-27715126357971131602010-11-06T21:56:00.002-02:002010-11-06T21:57:02.670-02:00(eu acho que eu abandonei esse blog. O meu blog.)<br />Pode ser que eu tenha me abandonado junto também, não sei.méurihttp://www.blogger.com/profile/04571771247962575788noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2862091844018576790.post-41538104676105403992010-07-25T21:43:00.001-03:002010-07-25T21:43:55.402-03:00Cenário RealCorpo chega a terra<br />tira os sapatos<br />deita na grama<br />aprecia o vento.<br /><br />Terra úmida pelos dias chuvosos<br />Corpo seco.<br /><br />Faz Sol.<br />Mas há sombra.<br /><br />Corpo abaixo das árvores<br />abaixo das folhas que caem<br />acima do interminável falatório dos homens.<br />Terra além do corpo.<br /><br />Terra firme, chão<br />alicerce do efêmero.<br /><br />Corpo inspira<br />Terra recolhe.<br /><br />Corpo-Terra descansa.méurihttp://www.blogger.com/profile/04571771247962575788noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-2862091844018576790.post-37953473984110908022010-02-16T23:03:00.001-02:002010-02-16T23:03:09.683-02:00O Homem-barataO Homem-barata zapeava canais da televisão atrás de nem ele sabia o quê. <br />Porém não encontrava nada para agradá-lo, e perdia o sono.<br /><br />O brilho da TV refletido nos olhos, a boca emudecida e entre-aberta, o dedo apertando o botão esquerdo do controle remoto, em movimento peristáltico. Instantes de escuridão e silêncio até que o próximo canal ilumine a tela. Silêncio da madrugada. Luz dos jatos de elétrons. Escuro da noite alta. Vozes de pessoas impalpáveis.<br /><br />Ele nunca se resolveria.<br />Nem pelo canal que prestaria sua atenção nem pela vida que arrastaria depois que a insônia acabasse e o sono chegasse e a manhã viesse para que mais um dia indiferente se passe. O Homem-barata é um ser imediatista, quer uma vida nova como quer um canal novo, sem nenhum esforço além da contínua pressão exercida pelo polegar.<br /><br />O brilho continuaria sendo apenas refletido, até que ele conseguisse se acender e produzir luz própria. "Mas isso toma um tempo... Bom é me aconchegar e me ligar na única fonte iluminada da madrugada."<br />Ele se esquece que a TV também acaba sendo desligada, e há muito já se esqueceu do brilho dos astros do céu, tão fora de alcance.méurihttp://www.blogger.com/profile/04571771247962575788noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-2862091844018576790.post-22372022588963906022009-10-22T19:52:00.000-02:002009-10-22T19:54:25.522-02:00Você nem ao menos quis saber como foi o meu dia. Poderia ter me perguntado, nem que fosse apenas por educação, ou para me deixar alegremente iludida.<br />Pois bem, me encontrei com uma amiga que não via há muito tempo, e enfrentei uma chuva que molhou até meus ossos.<br />Nada fora do comum.<br /><br />Eu não te contaria mesmo.méurihttp://www.blogger.com/profile/04571771247962575788noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2862091844018576790.post-52661265727154110862009-09-10T20:49:00.001-03:002009-09-10T21:24:45.430-03:00SummertimeVenho sem muito pique para escrever ultimamente. E quando não são escritas, minhas memórias tornam-se cinza com mais rapidez que o normal. Logo agora, quando elas precisavam tanto de ser rememoradas...<br />Conheço uma garota que a cada momento, seja bom ou ruim, olha para o céu com o intuito de guardar nessa eternidade azul estrelada o que já tinha passado. Ela deixa suas memórias ali, onde todos podem espiar, mas apenas ela compreende e aprecia o que vê. Assim, poderia entrar no mais íntimo de si quando se encontrasse com a grandeza de uma noite comum. Ela, transformando-se cada dia em uma pessoa diferente, e o céu sempre semelhante aos nossos olhos desatentos, a observá-la e guardá-la, em qualquer lugar temporal ou geográfico em que ela resolva consultá-lo.<br /><br />Porém, eu não tive esta propriedade. Bastou-me este blog que cá existe, estático, alheio as perturbações que acontecem fora do seu espaço virtual.<br />Já disseram que palavras são capazes de transpassar tempo e espaço, e um dia, em algum lugar, todas essas que eu manipulei com os dedos no teclado voltarão aos meus olhos, não só para fechar o ciclo, mas também para finalmente fazerem sentido.<br />Então aqui estou. Dispondo-me analiticamente em palavras, para que eu possa encarar-me e descobrir-me. Pode ser que demore. Não tenho pressa. Não para isso.méurihttp://www.blogger.com/profile/04571771247962575788noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2862091844018576790.post-72633883135531855162009-08-26T22:40:00.003-03:002009-08-26T22:58:27.801-03:00Exercício de HumildadeThe <a href="http://www.youtube.com/watch?v=EjpSa7umAd8">Pale Blue</a> Dot.méurihttp://www.blogger.com/profile/04571771247962575788noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2862091844018576790.post-54484474196151918652009-08-13T22:15:00.003-03:002009-08-13T23:02:41.919-03:00Pequeno MundoPrestes a me tornar a tia Mari, e após dois sonhos relacionados a gravidez, venho observando com mais indiscrição que o normal os seres humanos em miniatura, vulgas crianças.<br />Tudo tem que lhes ser ensinado, eles são definidos pela dependência. As mãozinhas seguram com firmeza o tecido da blusa da mãe, e, quando maiores, a mão do pai para passear por aí, colocando sorrisos no rosto de desconhecidos. São tão curiosos, o mundo é tão novo, e os olhos tão brilhantes e vívidos, que parecem cheios da vontade gulosa de engolir de uma só vez toda a complexidade do que há em volta. Já repararam que eles não piscam tanto como os adultos? É pra não perder tempo neste bater de pestanas. Para os pequenos, cada décimo de segundo é tempo demais a perder. E assim eles vão passando, aprendendo a amarrar os cadarços aqui, subindo precariamente nas cadeiras por lá, ao olhar atento dos pais, sempre.<br /><br />Estava num restaurante, onde mais uma vez pude observá-los de perto, e reparei em outro movimento de atrapalhada candura: o uso dos talheres. Pois além de criar, ensinar os parâmetros de certo e errado, levar à aula de natação e ao colégio, os pais ainda ensinam a usar os talheres. A faca, que a mais de 1,5 milhões de anos ajuda o homem a matar inimigos, caçar alimentos, e passou a ser usada nas mesas da Renascença Italiana, no séc. XIV, a mando das boas maneiras, era, naquele momento, motivo de um sorriso precariamente escondido na minha boca ao espiar o garoto. Com os pés balançando – pois não alcançavam o chão – o garoto travava uma pequena batalha contra a carne que não se deixava partir, apesar de seus esforços em adestrar os dedos nos talheres. Até que, ele tornou-se tão inquieto por não conseguir concluir a tarefa, que a mãe tomou-lhe os talheres, fatiou a carne em pedaços mastigáveis e acabou com a minha graça, mas não com a minha bisbilhotice. Mãe e filho ficaram por lá mais alguns instantes, a tempo de dividirem um sorvete, enquanto o garçom trazia a conta. Deixei-os. Concentrei meus olhos em meu pai, que almoçava sentado a minha frente. Este que me viu crescer, e acompanhou-me pela mão. Este, que provavelmente já vê em mim a Mariana que fará vestibular em quatro meses, mas sem se esquecer jamais daquela que subia com esforço nas cadeiras e não tinha destreza alguma para fatiar o bife. Pois ela ainda existe, por trás da atual e de todas as outras que virão.méurihttp://www.blogger.com/profile/04571771247962575788noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2862091844018576790.post-33519806811694438182009-07-26T02:08:00.002-03:002009-07-26T02:13:13.220-03:00Metade da noite meia-Você quer me cantar?<br />Esquece num canto a solidão<br />É só chegar até mim, que eu te ensino a dança.<br />Largue logo a criança<br />Não seja tímido assim.<br />É um pra lá, dois pra cá<br />O terceiro pra casar.<br />Mantenha a conta nos lábios e contenha os pés:<br />Este é o segredo.<br /><br />O rapaz levantou<br />Trôpego certeiro no caminho incerto<br />Seguiu a dama até o âmago do salão.<br />Poucos foram os olhos nos olhos<br />E muitos pés nos pés<br />No reduto da noite que já cedia às pressões do dia.<br /><br />Porém<br />Mesmo do canto ao centro<br />Da surpresa ao contentamento por guiar tão bela dama,<br />O rapaz não provocou encanto: a moça não se sentiu guiada.<br />E ele dançou:<br />Por não saber a valsa<br />Nem os intrincados jogos do amor.méurihttp://www.blogger.com/profile/04571771247962575788noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2862091844018576790.post-66569316239415319782009-07-04T21:32:00.007-03:002009-07-18T18:00:54.042-03:00Queridos Anônimos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilNA3UZrTnwjRrHB8lhTnO7DQU8Lj1De4x68IZRVQceHAjqJr4S3HynqDK8KYlBYImL6GId8mQ7pqZJrYRgiJMrGLop3hY6ihSHDy_NFqEeoHP4a-8O0GPA0tEDl62bNDcp_K9-YYi-0Tu/s1600-h/machado-de-assis.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 154px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilNA3UZrTnwjRrHB8lhTnO7DQU8Lj1De4x68IZRVQceHAjqJr4S3HynqDK8KYlBYImL6GId8mQ7pqZJrYRgiJMrGLop3hY6ihSHDy_NFqEeoHP4a-8O0GPA0tEDl62bNDcp_K9-YYi-0Tu/s200/machado-de-assis.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5354770559730968514" /></a><br />“Ô paiê, quem foi Antônio Carlos? E um tal de Afonso Pena? E aquele outro, Carlos Luz?” Ele me informou que todos foram presidentes do Brasil, sendo que este, o último do meu interrogatório, teve o desplante de ficar apenas 3 dias no governo da nação. Satisfeita esta breve curiosidade, de infinitos nomes de pessoas nomeando partes da cidade, muitas outras surgiram. Algumas saciadas, como no caso que contei, outras ainda incógnitas. A atual e principal é a Biblioteca Estadual Luiz de Bessa; este não foi nem Presidente da República nem Engenheiro – como é o caso do Senhor que dá nome a minha rua. Procurei no melhor <a href="http://www.orkut.com.br/Main#UniversalSearch.aspx?searchFor=C&q=luiz+de+bessa">melhor meio para buscas</a> deste tipo de pergunta, porém descobri apenas que ele também tem sua graça estampada na Escola Estadual Luiz de Bessa. <a href="http://www.google.com.br/search?hl=pt-BR&q=luiz+de+bessa&meta=&aq=f&oq=">Aquele outro ínfimo site de buscas</a> também não ajudou. Quem foi este homem, meu Deus? Imagino o Sr. Luiz, um homem austero; usava óculos, promovia uma distância passível de respeito para as pessoas ao redor, mas era risonho nos almoços em família aos domingos, quando os filhos se lambuzavam no espaguete preparado pela Sra. Bessa. Foi uma criança ágil, atenta, e muito equilibrada. Um homem que não estava entre os demais, que mereceu honrarias, e hoje descansa. Só não decidi ainda se nesta vida ou nas outras; ou em nenhuma delas.<br /><br />Na minha megalomania, imaginei a biblioteca Mariana Borges, guardiã de todos os conhecimentos que não tive a oportunidade de acumular em vida. Estaticamente pousada em uma rua de grande porte, mas que se renda ao movimento dos cidadãos a sua volta, e esteja lá para dar aquilo que não se gasta, que nunca é tomado de ninguém, a cultura e o conhecimento que só podemos compartilhar, promovendo sabedoria. Lugar de criar a sede da leitura, e promover calmantes para ela; mas nunca sará-la, relegando aos que a frequentarem os melhores paliativos para tal agonia, até a próxima semana. Aí um dia, alguém passará na sua fachada e também se perguntará quem foi aquela Mariana-sei-lá-o-que.<br />Estes são apenas capítulos do livro de quem se imortaliza no ignorado mundo dos mapas e dos referenciais; eterno e desconhecido: um nome, mais do que nunca. No caso do Seu Bessa, protegido pelas paredes idealizadas por Niemeyer e concebidas pelo então governador Juscelino Kubitschek, em 1954. Por maior que seja o meu desconhecimento em relação a ele, a admiração já é de bom tamanho.<br /><br />*caham* Sim. Antônio Carlos não foi Presidente do Brasil. Maldita avenida que me confundiu.<br />É isso (:méurihttp://www.blogger.com/profile/04571771247962575788noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-2862091844018576790.post-6209301334224204272009-06-30T20:22:00.001-03:002009-06-30T20:26:08.777-03:00*Respira.*Pode até ser por causa do Pink Floyd em excesso, das teorias da conspiração que têm chegado aos meus ouvidos recentemente, ou ainda, sincera falta do que fazer, mas fato é que hoje me dei conta de que somos todos estimulados a seguir o rebanho antes mesmo de termos consciência da sociedade que nos cerca. <br />“Pára de fazer arte, menino!”<br />Arte vira sinônimo de bagunça, contratempo; menino arteiro é aquele que dá trabalho para a mãe e é o terror das visitas.<br />“Deixa de inventar moda e anda rápido!”<br />Inventar moda é o que a criança busca fazer de novo, do seu jeito; é como se dissesse: não seja um vanguardista meu filho, pois não vai dar certo mesmo.<br />O problema não está no pito, mas nas palavras que são usadas, na associação de idéias que ela provoca. Somos, desde crianças, coagidos pelas pessoas ao nosso redor a esquecer a nossa visão única de mundo, e passar a enxergar tudo como todos, sem inovações, sem rebeldia, em nome da formação de pessoas iguais e previsíveis! A arte e a inventividade perdem seu caráter de expressão da criatividade individual em busca de uma uniformidade de pensamento. Não há porque ser diferente, afinal, foi mais do que comprovado que é de outro jeito que as coisas funcionam. Não tente, desista. Não mude, aceite.<br />Estou estupefata.méurihttp://www.blogger.com/profile/04571771247962575788noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2862091844018576790.post-74232420141319320062009-06-20T20:20:00.001-03:002009-06-20T20:20:40.051-03:00Pingos nos i'sEnsinaram-me que chorar é a solução. Devia ser pequena ainda, bebê no berço, chorava instintivamente pelo alimento, proteção, presença. Quando criança, o choro era o apelo, a busca pela atenção, por um olhar mais expressivo no meu dodói e por vontades que eu julgava poderem ser prontamente atendidas. No colégio, aprendi que chorar comove professores, releva faltas e sensibiliza os coleguinhas. Chorar adia decisões, alivia dores, acalma. Mas, ultimamente, não está funcionando para nenhuma finalidade. O choro não traz mais consigo o conforto de outrora ,e nem o sono reparador. Ele me mantém acordada e sã, às voltas com meus medos. Se eu temo o presente ou o futuro, já não sei dizer. Fato é que preciso encontrar soluções que uma dúzia de lágrimas já não sabe fingir. Devo estar crescendo, afinal.méurihttp://www.blogger.com/profile/04571771247962575788noreply@blogger.com5